Excursion to Hafenstrasse

 

   

 

Chapter: Excursion to Hafenstrasse
(More Pseudo, p. 216 - p. 219)

    Once Ringo was living in Altona, we finally had a platform in Hamburg for concert visits. We went to Hamburg in the afternoon, either by train or hitchhiking, and the following afternoon we went back to Kiel. On the way back, we usually stood at the Volkspark stop in Stellingen just before the on-ramp to the A7 trying to thumb a ride. I stood here probably 20 times for hitchhiking, even when I came from Berlin and had to take a detour via Hamburg.
We dropped off our clothes at Ringo's flat and set off. The first way led us early Saturday afternoon to the district Schanzenviertel, where we strolled up and down Schulterblatt Street past the venue Flora. We knew that there were more and more riots with the police at the Schulterblatt, because they intended to demolish large parts of the Flora. The building was already cordoned off by a construction fence. But that afternoon, everything seemed peaceful, as if at Easter rest. There it was hardly imaginable that here at other times punk riots broke loose and bottles flew. The feeling was like back in 1983 at the Chaostage Hannover, like the calm before the storm in the shopping street Passerelle. We had really chosen the most beautiful day.

  The next excursion that afternoon was to Hafenstrasse, where events were taking place all day, especially concerts in an in-house pub. The Hafenstrasse squatter scene was increasingly causing a furor and was regularly quoted in the newspapers and on television, recently even with its own press spokesman. This was revolutionary. Ringo, as a new Hamburger, was our tour guide and scout. He was already well acquainted with the public transportation system and was familiar with some secret routes. And suddenly we were standing in front of the squatted houses of the Hafenstrasse, which we otherwise only knew from the media, even though there were almost only negative reports about this place. We saw the colorful facades. We saw banners. We saw a pirate flag. We saw the celebrating mob. We saw lots of swashbuckling guys, as if Klaus Störtebeker and his 150 men were meeting, plus Hamburg punk girls with punk T-shirts and studded bracelets. The left-wing creative scene was partying and talking in a dialect we were familiar with. In Good Old Hamburg, they chatted just as broadly as we did in Good Old Kiel. 

When we entered the pub, the place was already packed. The mob in front of the stage was moving in waves like the roaring sea that was sloshing into all corners of the pub. As onlookers in the back rows, we soon got moving just like the local mob. But the people had clearly longer hair than in Kiel, many wore muscle shirts and had beards Jan-Hein-Klaas-and-Pit-style. Of course, there were also rows and rows of real punks. Ringo had announced the band to us as a Ramones-imitation. Later he corrected himself and said that it was rather Blaggers ITA who played there. Blaggers ITA really didn't play in Ramones style. We watched the hustle and bustle in the pub for about half an hour until we looked for a place outside. Hecker got us some beer. We made ourselves comfortable with the beers and discussed our first impressions with a buzzing in our ears. We enjoyed the peaceful atmosphere and the beautiful weather, but were still a little shy. No one knew where the journey with the Hafenstrasse scene should lead in the long run. In any case, the strong Hafenstrasse mob gave us a lot of respect. For us Kiel-fishheads, these occupied houses were definitely something new. Everything seemed much more steadfast and biting than the Kiel squatter scene at Sophienblatt Street, which was demolished without a chance between '81 and '83 and rebelled in vain for the last time on Lehmberg Street in '87.

This big party today and the colorful fassades broadened our horizons. We were even a little intimidated by the self-confidence of the squatter mob, which in large parts was clearly older than us. We could have easily spent the whole evening here. But we had other stops on the agenda. Oi-Ringo wanted to show us his favorite bar, the Subotnik in Ottensen. So we headed out again that evening to crash at the Subotnik.
      At that time, the Subotnik was located at the corner of Erzbergerstrasse and Beetsweg. The previous pub was called Trauma. Our rings-ding-dong rang, because we knew the name Trauma from Kiel. That was the pejorative name many gave to the Traumfabrik venue at Grasweg. The Subotnik offered a new home to the political rocker scene as well as leftist and more militant punks. That was long before the Subotnik moved to Grosse Brunnenstrasse 55. Ringo told us for sure what the name Subotnik was all about, that this was what the voluntary workers were called in the USSR and the GDR. 

When we arrived at Subotnik, we immediately took the best seats at the bar and had friendly, highly intellectual conversations with the bar staff and other bar-goers. We knew that the pub had its own radio station, Radio Subotnik. This was a pirate radio station of the kind that often existed only on the high seas outside the three-mile zone, such as "Radio Caroline" in the North Sea three miles off the coast of Essex in Great Britain. In our circles, almost everyone dreamed of founding such a radio station. That's why we became particularly attentive when there was finally talk of Radio Subotnik:
      "This is our own radio station!"
      "That's awesome! Where can you receive it?"
      "You can only get it here in Hamburg!"
We were told the exact megahertz frequency and the times Radio Subotnik went on the air. We were already mega drunk, but I suspect that Radio Subotnik was already on in the background that evening. We discussed the programme structure and the music that was being played - punk and related, of course. The beer was running brilliantly. We didn't really feel drunk, as we were discussing and questioning attentively the whole time. 

Finally, we set off. As pissed as we were, we really wanted to go to Domenica's pub in a side street of the Reeperbahn. Ringo had done extra research to find out where Domenica's bar was located. Domenica was a former high-class prostitute and dominatrix who had long since achieved celebrity status and was even invited to talk shows on German TV. She was especially known for her enormous breasts, her straight black hair tied back in a ponytail, and a dark blush applied along the outside of her cheekbone down to her cheeks. She dressed mostly in black in dark wave SM style, always with a very wide neckline. Leather was important to her. Domenica had soon won over a large fan base across generations. The woman was at the time the most famous prostitute in the old states. Now we wanted to see Domenica live. So our little group went through half of Hamburg. We cut as far as possible the Reeperbahn. Ringo still said:
      "The guys there call themselves Koberers. They specifically chat up people to lure them into the sex clubs."
      "Oh, I can see that."
      "Don't yell at them, they'll punch you in the mouth."
We turned down a side street until Ringo suddenly called out:
      "That's Domenica's pub!"
We stood there for a moment with our eyes wide open until Ringo finally said.
      "Let's go inside. I'll go first."

We entered the small pub and the first thing we did was to see who was standing behind the cozy counter. It was not Domenica. Domenica had her day off today. Ringo asked:
      "Isn't Domenica working today at all?"
The lady behind the counter replied:
      "No, not again until next week!"    
Then we turned around and left the restaurant disappointed on the spot.

Straight Edge instead of Downfall?

"Concerts that changed lives"
 

(The European tour of Youth of Today and Lethal Aggression; concert evening on February 9, 1989 at the venue Alte Meierei Kiel)

Just now Youth of Today and Lethal Aggression were scheduled to play at the Alte Meierei. Although these two US bands went on a European tour together, a band composition for one evening could not be more contradictory. While Youth of Today were considered a straight edge band, meaning they said no to alcohol and drugs, the exact opposite was the case with Lethal Aggression. This constellation was apparently so wanted, so that this tour was discussed as controversially as possible and raised the greatest possible contradictions. So we thought. But later it turned out that there were very hard commercial reasons behind it. We also discussed intensively and came back to this concert evening even years later. The matter of Straight Edge had been on our minds for a long time, especially since Minor Threat made the topic public and we had all had alcohol problems in the past, some of which had gotten out of hand, but only marginal drug problems. Two of the clique had to go through alcohol therapy, which was only successful in one case, but still not to the hoped-for goal. After all, what good is an alcohol or drug therapy if you vegetate around unemployed or without prospects afterwards?

Now the tour organizers had thrown these two absolutely opposite bands together. Youth of Today advertised Straight Edge and propagated vegetarianism. The band reformed the Straight Edge movement. Lethal Aggression, on the other hand, understood their music not as hardcore but as drugcore. They were pretty much the opposite of Youth of Today in their approach to life. One band lived disciplined, the other let off steam, with as much partying and drug excesses as possible. In the break between the two bands, we stood puzzled outside the venue. The contrasts were now really clear to us, they were oppressive and liberating at the same time. We discussed for a few minutes in the cold in front of the main entrance of the concert hall, but we were still aggressive. We wondered why, of all things, these opposing bands were put in the same bag.The punkzine Trust called the two-band tour "the most impossible package ever." In the punkzine Kabeljau it was said: "The compilation was already quite dubious. "Almost everyone saw the topic Straight Edge differently. For some, drinking breaks were considered a straight edge phase. So according to that, you could live Straight Edge for two weeks and then start bozing again. I understood Straight Edge to mean total abstinence from alcohol and drugs. Smoking would be acceptable, and so would meat.

But others defined straight edge much more radically, so that even smoking and meat were unacceptable.
Only the topic of sex did not divide the spirits, because there all factions were allowed to give everything. Slowly but surely, the topic of straight edge became an ongoing issue, and we were dependent on these discussions. Temporarily it was all about straight edge discussions and scolding others who drank too much or used drugs. Some questions were on the agenda at every meeting: "Are you straight edge now or what?" or "Is H... still straight edge or is he drinking again?" We couldn't help but discuss. However, accusations could also be voiced from the other side. And the people who drank the most countered most radically: "Dude, do you want to convert us? Just stop preaching." "You'll isolate yourself completely if you refuse to drink." "He's sobered up beyond recognition." Lately, it was immediately noticeable when people practiced renunciation, but they were no longer so blatantly harassed and called weak men, just because they left the alcohol. After all, there was now a punk genre where alcohol didn't play a role. Whenever we talked about Straight Edge, it was in principle already too late, because soon the first one soon reached for the bottle again out of frustration with the reason: "You can't stand all this sober anyway." The concert of Youth of Today and Lethal Aggression was probably the last concert where we had something in common with our little booze clique.

After that, we argued again and again about trivialities and pretty much drifted apart. That was the time when decisions had to be made, such as refusing to join the army, do community service - yes or no, finishing school, studying, taking up a profession. It was a period of radical upheaval. Some started with alternative civilian service or studies, others failed. When finally the last one was through with his civil service, military service or whatever, we had pretty much drifted apart, just in time for the end of the 80s. For most 82s punks, straight edge was not an issue. More so for people on the periphery of the punk scene who were doing something creative or playing sports. The concert was the downfall of hardcore as we knew it. It wasn't just a headbutt, it was actually a bomb that went off. The performance of these two bands was my hardest Meierei concert to date, although we had experienced quite a bit there. Also in Hamburg in places like Fabrik, Markthalle, Molotow or Knopf's Music Hall nothing comes for free. We were never again to discuss a concert evening so intensively in the run-up to and in the aftermath of a concert. Because finally the topics of abstaining from alcohol, abstaining from drugs, straight edge, fasting, vegetarianism and healthy living were on the agenda, which was almost terra incognita for us before. Sure, there were many concerts that were unforgettable.

But this concert was about the attitude to life and the pros and cons to drugs and the yes or no to Straight Edge and a healthier life than the previous one, which couldn't go on like this anyway. However, it rang neatly in the cash register of the tour organizer and the record labels. That was the contradiction. Fortunately, most of my immediate environment was granted the mercy of the absence of serious drug addiction. We saw the junkies die like flies. We saw the drunkies brutalize and fall into disrepair. We saw people become right-wing radicals after addiction problems. We saw the super criminals take off and largely fall flat on their faces. We learned to hate the unscrupulous dealers. We learned avoid the brutalos elegantly. Soon the first ones realized that the heroes on drugs were not heroes at all. Almost everyone tried to live straight edge for a while. Some were "here a lill bit straight edge" and "there a lill bit straight edge". Others feared that Straight Edge had something to do with social isolation and loneliness and would only lead to unnecessary quarrels in drinking domains. Those who found a middle ground, i.e., stayed with little alcohol and knew their limits, seemed happy. That seemed to be a good compromise. 

But that was almost impossible and only settled down when enough negative experiences had been collected - or not - and the living conditions were stable. At that time, we didn't know of any people from the punk scene who stayed straight edge for the long term. But the genre was still comparatively young. Later a video of this tour came out, on which mysteriously only concert clips of Youth of Today were to be seen, but not of Lethal Aggression. Both bands had gone on tour with equal status. That was even more to discuss.

 

Lesung im Prinz Willy am 10.10.2023

Moin Punx,
die nächste Lesung aus meiner Punkromantrilogie steht an, und zwar am 10.10.2023 ab ca. 20 h im Prinz Willy in Kiel. Es werden Kapitel aus allen drei Punkromanen vorgelesen. Ein Schwerpunkt liegt auf den besetzten Häusern und der Drogenproblematik. Es werden auch Dias von den besetzten Häusern, dem Polizeieinsatz und dem Abriss gezeigt. 

Komm rum Jung!

                         

Nächste Lesung Lala-Festival 2023

 

Die nächste Lesung aus meiner Punk Story Trilogie PSEUDO 1 bis 3 findet am 22.7. auf dem Lala-Festival 2023 statt, am Samstag um 15 Uhr. 

 

 

Lesung JupiBar Gängeviertel Hamburg

 

Hier ein Foto meiner Lesung in der JupiBar im Gängeviertel Hamburg. Zum Ende hin war die Lesung in der JupiBar doch ganz gut besucht. Leider hatte ich vergessen, jemanden mit dem Foto-Schießen zu beauftragen. Das Foto unten habe ich wtf über Xing zugeschickt bekommen.  Die Lesung hat echt Spaß gebracht. Danke an die Crew der JupiBar. Danach gings ins Komet und in den Gun Club, ohne ein einziges Mal die f*cking Reeperbahn zu betreten.

       (JupiBar, HH, 7.7.2023)

Hier noch als Appetizer ein kurzes Kapitel aus PSEUODO 3 (PSEUDO Endstation:

 

Der stärkste Kaffee aller Zeiten?

 

Maurice wohnte mittlerweile im Garanta-Haus über der Kneipe Köm Deal. In jeder Etage des Hauses gab es eine Gemeinschaftstoilette und Dusche auf dem Flur. Die Türen wiesen beträchtliche Einbruchspuren auf, von gesplisstem Holz an den Schließzargen, locker sitzende Scharniere bis hin zu Dellen, Rissen und Löchern in den Türen. Auch bei Maurice wurde bereits mehrmals eingebrochen und die Anlage und andere Wertgegenstände herausgetragen.

      Eines Tages hielt ich mich mit Hodde P. bei Maurice auf. Viele sahen das Unglück kommen. Niemand schritt ein. Hodde P. hörte Wire ohne Ende, besaß die drei bis dato existierenden LPs “Pink Flag“, “Chairs Missing“ und “154“. Als wir plötzlich Kaffeedurst bekamen, wurde Hodde P. beauftragt, Kaffee zu kochen. Hodde P. wollte jedoch nicht irgendein Käffchen kochen, sondern einen besonders starken Kaffee. Vielleicht wollte er uns sogar mit dem Kaffee umbringen, denn er war einfach zu stark. Ich weiß nicht, wie er das anstellte. Der Filter muss für die drei Becher randvoll mit Kaffeepulver gewesen sein. Vielleicht jagte er den fertiggebrauten Kaffee sogar ein zweites Mal durch einen Filter mit frischem Kaffeepulver. Ich weiß es nicht. Jedenfalls wurde der Kaffee unfassbar stark, ja nahezu ungenießbar. Hodde P. warnte uns nicht vor. Er servierte einfach den superheißen Kaffee, und wir verbrannten uns gleich das Maul. Der Kaffee wirkte dick wie Rohöl oder eine Art Sirup und roch extrem nach Chemie.

      „Oh Alter, wie stark ist der Kaffee denn?“

      „Ich kann nicht mehr atmen.“

Jeder noch so kleine Schluck aus dem randvollen Becher war mit Schmerzen verbunden. Das Herz fing an zu rasen, sobald die Zunge mit dem Kaffee in Berührung kam. Die Papillen waren gereizt, von der Hitze und dem Coffein überfordert. Die Zunge wirkte wie betäubt und verfärbte sich. Sie verlor an Spannung und schien sich zusammenzuziehen. Die Atmung setzte kurz aus. Es war schon Körperverletzung, was Hodde uns da servierte. Es war einfach nur Hardcore. Keiner von uns Dreien schaffte es, seinen Kaffee auszutrinken, wenn überhaupt, so schaffte einer gerade die Hälfte des Bechers. Da brachte es wenig, fortwährend H-Milch nachzugießen.

      Hodde P. war nie Hardcore-Punk. Er hatte jedoch einen sehr ausgefeilten Musikgeschmack, bei dem Punk bedingt durch sein Umfeld eine große Rolle spielte. Er hing manchmal auf dem Gutti ab, war mehrmals im Clubraum der Mad Boys, die ihn sehr schätzten, weil er die Storys kannte. Wir saßen einmal bei seinen Großeltern im Keller und sahen das Joy Division Video mit derbst schlechter Bild- und Tonqualität. Er war immer dabei, wenn es einen fiktiven Pokal zu gewinnen gab, auch wenn er nicht zu den Rädelsführern gehörte. Hodde soff mit uns in der Waschhalle Knooper Weg, war mit im UCK und bei Ringos 17, als wir uns eine Massenschlägerei mit Bus- und Taxifahrern an der Bushalte ∆-Platz leisteten. Hodde P. war eine Art Minusmann und bekannt für extrem krumme Dinger, sich in einem Hotelzimmer einzuchecken, ein zwei Nächte zu bleiben, um später alle elektronischen Geräte wie Video-Player, Radio und Fernseher unbemerkt einzeln in Reisetaschen herauszutragen und später zu verticken – natürlich ohne die Hotelrechnung zu begleichen. Er war ferner bekannt für seine unermüdliche Anwendung von Penisex, eine Art Potenzsalbe, die laut Zeitschrifteninseraten und Waschzettel extreme Steherqualitäten bescheren und den Abgang hinauszögern sollte. Du sahst Penisex-Werbung auf einer Seite mit Dianetik-Werbung, Sea Monkeys, der Mann mit dem Supergehirn und dem sargförmigen Spartopf, der die Münzen mit einer Skeletthand einsammelte.

      Später kaufte ich einen Teil seiner alten Plattensammlung, die er als Kaution bei einem Fußballkollegen hinterlegt hatte. Darunter befand sich die City Baby attacked by Rats von GBH, die ich jetzt schon zum zweiten Mal erwarb, die Pissed and Proud von Peter and The Test Tube Babies, die Sick Boy GBH-Single und der erste Punk & Disorderly Sampler.

      Maurice hingegen gab sein Zimmer im Garanta-Haus erst auf, als bei ihm zum x-ten Mal eingebrochen wurde. Ergo zog er zu seinem Großvater in einen Wohnblock nahe dem Fördehochhaus. Ich vertickte Maurice noch meinen alten Hitachi-Receiver und die Boxen. Er hatte ein Faible für Einstürzende Neubauten, liebte Songs wie „Halber Mensch“, „Z.N.S.“ und „Zerstörte Zelle“. Er genoss die Musik. Maurice war einer der unzähligen Friedrichsorter, die an Heroin starben. Kurz nachdem der Großvater verstarb und Stress mit dem „Soz“ wegen der Wohnung drohte, kam er dem Amt zuvor. R.i.p.

 

Lesung Jupi-Bar HH, Gängeviertel, 7.7.2023, 21 h.

 

Es steht mal wieder eine Lesung an. Am Freitag, den 7.7.2023, um 21 Uhr in der Jupi-Bar im Gängeviertel in HH. Es werden Auszüge aus den 2 Fortsetzungen des Kieler Punkromans gelesen, "More PSEUDO" und "PSEUDO Endstation". Everybody's welcome!
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#punkroman #gängeviertel #jupibar #fcknzs #lesung #punkinhamburg

PSEUDO 3 endlich veröffentlicht

 

PSEUDO Endstation

 

Der dritte und letzte Teil der Kieler Punktrilogie ist draußen. Im Februar 2023 habe ich "PSEUDO Endstation" endlich rausbringen können. Es war wieder ein hartes Stück Arbeit.

 

 

Hier ein kurzer Auszug: 

 

Wir haben das Parkhaus in der Bergstraße überlebt

Wie gehabt taumelte ich erst nach Sendeschluss aus dem Subway. Die Musik war längst verstummt. Der letzte Song war turnusmäßig „Auf der Reeperbahn“ von Hans A. Die sexy Tresenfrau, Katrinka, warf uns nicht sofort raus, schrie aber alle 30 Sekunden „Feierabend“. Sie arbeitete wie auf Speed. Schließlich stellte ich die leere Ratsherrenflasche auf den Tresen und stolperte die Treppe hoch am Pfefferminz vorbei, stützte mich am Geländer ab. Hinter mir lachte zwei Typen, als ich erneut stolperte. Ich drehte mich kurz um, lachte zurück und schleppte mich hoch zum Hinterhof-Ausgang. Hier wurde ich in ein Streitgespräch verwickelt mit langhaarigen Handwer- kern, bis absehbar war, dass ich den Nachtbus verpassen würde. Instinktiv ging ich ins Parkhaus, das in den unteren Etagen wirkte wie eine Tiefgarage. Es roch nach Müll, es roch nach Kot, es roch ranzig, irgendwie nach Kotze, es roch nach Autoabgasen. In einer dunklen Ecke sah ich ein paar Gestalten mit Stiefeletten, Jeans, Lederjacken und Acer-Matten. Es glomm etwas, das größer war als eine Zigarette. Ich hörte hämisches Gelächter und aggressive Halbsätze. Als ich mich den Gestalten näherte, erkannte ich meinen Kumpel Gunner, ein Jungrocker aus Dorf-P. Als ich anschnitt, dass ich den letzten Bus soeben verpasst hatte, sagte Gunner, ich solle doch das grüne Rennrad neh- men, das dahinten unangeschlossen in der Ecke steht. Ich ging zu dem Rennrad, dass keinen Markennamen, sondern nur die grüne Rahmenfarbe hatte. Es schien intakt zu sein und war tatsächlich nicht abgeschlossen. Ich schob das Rad zu den Gestalten, wo wir es gemeinsam inspizierten.

      „Das ist gut das Rad. Fahr damit doch nach Hause.“ 

      „Meinst du ja?“ 

      „Klar. Das hat 10 Gänge. Die Bremsen funktionieren auch.“

Ich bedankte mich für den Tipp, fuhr los und wunderte mich gar nicht, dass die Leute sich so gut mit dem Rad auskannten. Ich war zwar betrunken, hatte aber freie Fahrt um die Uhrzeit. Ich musste bloß mit den Pollern auf der Holtenauer aufpassen. Auf dem Weg zur Hochbrücke kam mir das Rad seltsam bekannt vor. Das rechte Pedal ruckelte leicht, ohne dass es mich beim Treten behinderte. Dies Problem hatte mein altes Rennrad auch, dass mir vor wenigen Monaten gestohlen wurde. Doch das alte Rennrad war gelb und dies hier grün. Während der Fahrt dämmerte es langsam. Ich bemerkte ein paar Lackschäden. Höhe Altenholz-Stift sah ich an einigen Stellen gelbe Farbe durchschimmern. Langsam war die Sache klar. Ich fuhr gerade die Fördestraße entlang und fand die Story mit dem Rad so fantastisch, dass ich nicht nach Hause, sondern zu Ringo nach Schilksee führ. Ich wollte ihm das unbedingt sofort erzählen. Als ich bei Oi-Ringo ankam, kletterte ich über den Gartenzaun auf das Dach des Flachbaus und riss ihn aus dem Schlaf. Seine Eltern meckerten kurz. Jetzt saßen wir in seinem Zimmer, hörten wieder Secret Life of Punks und tranken je eine Dose Bier. Ich erzählte ihm die Story mit dem Rennrad, wie mir erst während der Fahrt klar wurde, dass ich offensichtlich mein eigenes Fahrrad im Keller des Parkhauses der Bergstraße geklaut hatte.

      „Wie kann das denn schon wieder sein?“

sagte Ringo und drehte die LP um.
Ich nahm mir vor, Gunner zu fragen, was der Film mit dem Rennrad in dem Parkhaus sollte. Doch wir hatten uns zu sehr voneinander ent- fernt und der Vorfall war bei mir nicht präsent, wenn wir uns trafen. 

 

 

Komasaufen vs. Deutschunterricht

Deutsch, schlecht – Komasaufen, gut

 

Always look on the bright side of punk!

 

Eine Vielzahl an Punk-Songs handelt von Selbstzerstörung. Darunter waren Songs wie “Self Destruct“ von GBH, „Das Wahre Leben“ von Cotzbrocken oder „Vakuum“ von Toxoplasma. Wir arbeiteten lange an diesem Thema.

 

Durch die vielen Alkoholexzesse ließ seine Leseleistung in der Schule drastisch nach, die ohnehin schon schlecht war. Nur bei Comics, Fanzines und Plattencovern war er voll bei der Sache.

      Manchmal sah der Schüler beim Lesen Sterne und Punkte, die gar nicht existierten oder, wenn überhaupt, irgendwo in seiner Imagination, also in seinem Gehirn oder, wie ihm ein Augenarzt später darlegte, im Glaskörper der Augen. Je nachdem nennt sich das Halluzination, Schwebestoffe im Glaskörper oder ganz vorsichtig Leseschwäche.

      Die Gedächtnisleistung des Schülers aus der Punkszene war oftmals eingeschränkt, sodass er gelesene Inhalte entweder nicht behalten konnte, oder sie überlas, weil in seinem Kopf ein anderer Film lief und er sich  nicht auf den Textinhalt konzentrieren konnte und wollte, selbst wenn wir Lehrer ihn dazu zwangen. Er bekam lediglich bei Reizwörtern Kicks, ohne die textlichen Zusammenhänge zu schnallen, geschweige denn einen ganzen Satz zu erfassen. Manchmal assoziierte der No-Future-Kandidat etwas bei gelesenen Wörtern, was seine Gedanken abschweifen ließ. Häufig war er mental schon beim nächsten Besäufnis am Wochenende und beim nächsten Punk-Meeting. Denn das war überlebenswichtig für seine Psyche. Er identifizierte einige Wörter falsch, weil sie ähnliche Buchstabenkombinationen enthielten wie abstrakte und konkrete Gegenstände, für die er sich mehr interessierte – Koma sei Dank. Bei „Punkt“ liest er „Punk“, bei „Poncho“ „Pogo“ und bei „Anapher“ liest er „Anarchy“.

Wahrscheinlich war das eine nicht diagnostizierte Dyslexie oder sogar Alexie oder eine alkoholbedingte Gedächtnisstörung. Er selbst bezeichnete es als das Koma-Sauf-Syndrom. Punkt fertig.

      Schlimmer war es im Englisch-Unterricht. Der Schüler mit den gefärbten Haaren reagierte bald nur noch auf Wörter, die er von Bandnamen, LP- und Songtiteln englischsprachiger Punkbands kannte. Er machte einen richtigen Kult daraus und freute sich, wenn Wörter wie to exploit, discharged oder rejected fielen oder er sie las. Da dachte er an Bands wie The Exploited, Discharge oder Cockney Rejects und konnte sich mitunter minutenlang freuen, bis er aus seinem Punktraum wieder erwachte.  

      Auch beim Schreiben verlor er den Faden, wiederholte sich oder checkte nicht, worum es ging – Komasaufen sei Dank.

Auf dem Pausenhof erzählte ihm jemand, dass bei jedem Vollsuff Millionen von Gehirnzellen zerstört würden.

      „Dann sind bald keine mehr über!“

hieß es danach allzu häufig.

In einigen Schulpausen zerrte der gescheiterte Schüler sich obendrein ganze zwei Zigaretten direkt nacheinander rein, zog an der Zippe wie ein Süchtiger, hielt bei gefüllter Lunge kurz den Atem an, bis der Rauch wie bei einem Stier durch die Nase herausschnaubte. So konnte er das Beste für seine Nasenschleimhäute herausholen. Der Nikotin-Flash reichte bestimmt die ersten zehn bis 15 Minuten des Unterrichts, je nachdem, was für Zigaretten am Start waren. Notfalls roch er noch einmal an den gelben Nikotinfingern, um einen Flashback zu bekommen. Jetzt erst ließ er sich treiben.

      Seitdem der Teenager mit Nervenzucken so unermesslich viel soff, wurde das Schriftbild immer schlechter. Bei den vielen durchgestrichenen Elementen, Buchstaben, Wörtern, Sätzen und Satzzeichen, ja teils ganze Absätze, wirkte der Text wie ein Entwurf, radikal Korrekturgelesen oder im Extremfall wie eine Skizze oder ein Schmierblatt. Bereits beim ersten Schreiben produzierte er Unmengen an Flüchtigkeitsfehlern und Textchaos, was vor allem am Satzbau-Pogo lag. Seine Mitschüler sagten, er habe einen Schaden. Heutzutage würde es heißen Attention Deficit Syndrome.

Umlaute setze er zunächst nicht. Wenn überhaupt erst später, allerdings malte er keine Punkte, sondern schräggestellte Gänsefüße über a, o und u. Das war sein gutes Recht.

      Viele Schreibkonstrukte waren irreparabel, sodass das Blatt Papier am besten gleich im Papierkorb hätte landen sollen. Das war No Fun für uns Lehrer und die Tischnachbarn des Schulpunks. Er tat sich selbst keinen Gefallen damit. Zu allem Übel kritzelte er Micro-Comics in seine Schulhefte. Er malte klitzekleine Punks mit Iros, Skinheads mit fetten Ohrringen, Männeken mit Psychobilly-Frisuren, fliegende Schweine, Fledermäuse, Augen, immer wieder Boots mit dicker Beule vorne, Sprechblasen und das Haus vom Nikolaus. Es war Anarchie auf dem Papier, Chaos im Satzbau. Wenn er schon seine Meinung im Diktat nicht äußern durfte, wollte er trotzdem auf seine Art ein Statement abgeben.

      Beim Schreiben strich er immer wieder Wörter durch, als bearbeite er einen Telegrammtext, der gekürzt werden sollte, schrieb über die durchgestrichenen Wörter andere, die ebenso wenig passten, die deutlich kleiner waren, die er in vielen Fällen ebenso durchstrich. Häufig konnte der Schüler aus der Punkszene seine eigene Schrift nicht mehr lesen, obwohl er sie doch erst wenige Minuten zuvor hingekliert hatte. Irrtümlich schrieb er Wörter doppelt. Das kam auf jeder DinA4-Seite bestimmt zwei- oder dreimal vor: „weil weil“, „durch durch“, „und und“. Da lief kognitiv irgendwas verkehrt. Rechtschreibregeln konnte er sich nur merken, wenn die Lehrerin einen Merksatz daraus machte:

      „Wer nämlich mit ‘h‘ schreibt ist dämlich.“

Das kam bei ihm an. Das konnte dieser schlechte Schüler bei Meetings außerhalb des Sinnzusammenhangs einbringen.                      

      Bei Erörterungen hatte dieser Pseudo Probleme, seine Gedanken zu sortieren, was sich im Text widerspiegelte, und das nicht nur, wenn er noch vom Vortag einen sitzen hatte. Beim Schreiben gab es Buchstaben, die er grundsätzlich immer verkehrt schrieb oder verwechselte, oftmals d, t, tt und dt. Was er als verkehrt erkannte, kritzelte er Bruchteile von Sekunden später dick und fett über, sodass es nicht nur Deutschlehrer wie mich in Rage brachte. So kreierte er einen neuen Buchstaben, ein d mit einem Querstrich, den es im Deutschen gar nicht gibt, also đ, der soweit ich weiß als Dyet bezeichnet wird. Letztendlich konnten wir Lehrer selbst entscheiden, ob d oder t.

Manchmal war ein Wort noch nicht einmal zu Ende geschrieben, als er erkannte, dass der Anfangsbuchstabe falsch war. Das nervte ihn tierisch, und er stand vor der Entscheidung, einfach weiterzuschreiben oder den Schreibfluss abzubrechen.

Es sah aus wie hingerotzt, wie Appetenzverhalten mit dem Füller, Diagnose Langeweile, als fragte er sich: Wann wird es endlich wieder Samstag? Wann ist endlich das nächste Punk-Meeting in der Wik? Wann kommen die bestellten Pogo-Scheiben von Vinyl Boogie oder Groovers Paradise?

      Es gab Tage, da schaffte der Teenager aus der Punkszene mit seinen Wichsgriffeln nicht einen fehlerfreien Satz. Manchmal stoppte er mit dem Füller um zu überlegen, bis sich das Blatt Papier mit Tinte vollsaugte. Der Schüler besorgte sich blaue, grüne, schwarze und auch rote Patronen und wechselte nach Belieben, um mehr Farbe ins Spiel zu bringen. Es gab deshalb mehrmals Rüffel, bis er konsequent bei Schwarz blieb, auch wenn da der Tintenkiller kapitulierte, was er nicht checkte und trotzdem den Tintenkiller ansetzte. Das gab natürlich eine Sauerei. Geil war es, wenn bei einer Klausur die Tinte immer schwächer wurde, er eine andere Farbe einwarf und die Schrift langsam mit einem Komplementäreffekt die Farbe wechselte. Wenn er später die Umlauttüpfelchen nachtrug, war das ein Heidenspaß und kunterbunt, auch wenn wir Lehrer*nnen später ausflippten. Zusätzlich verschmierte er als Rechtshänder vieles mit der Handkante, was wir nicht aufs Onanieren zurückführen, jedoch auf den Drücker der Carrera-Bahn oder den Atari-Joystick. Irgendwie schaffte er es regelmäßig, Fingerabdrücke zu hinterlassen, was irgendein unterbewusster Prozess gewesen sein musste, aber astrein aussah, als hätten die Cops bei ihm reingefingert.

      Eine weitere Spezialität war, großgeschriebene Wörter, die mit ‘G‘ begannen, automatisch klein zu schreiben, sodass der junge Mann mit einem finalen Kunstgriff wie bei einer geschwungenen Unterschrift ein großes G daraus machte. Das zelebrierte er richtig. Da bleibt ihm fast nichts anderes übrig als später mal einen Punkroman zu schreiben.  

 

Gez.: Referendar D. K.-P. (Berufsverbot seit 1984) und Lehrer T.-B. T.